Весна похожа на ребёнка. Температура весной то поднимается, то падает, как малыш, который учится ходить. Травка, нежная и пушистая, пробивается сквозь землю, словно первые локоны младенца, красивые птички громко поют свои песенки, напоминающие своей заливистой звонкостью детский смех…
Я люблю весну с её непредсказуемым характером, ярким солнцем и хмурыми тучками, как в калейдоскопе тысячами проплывающими мимо окна за день, тёплым ветром и холодными дождями. Весна похожа на необычный фрукт. Вернее на свежевыжатый сок этого фрукта. На вкус он напоминает арбуз, лайм, корицу, апельсин, мяту вместе. А ещё у неё одновременно резкий и немного клейкий, как почки у клёна, запах…
А если бы весна была живым существом то она бы была не похожа ни на один из существующих видом животных! Она была бы некой розово-фиолетово-прозрачной святящейся энергии, не имеющей чёткой границы. И если б вы дотронулись до неё, то на Душе сразу бы стало тепло и спокойно, радостно и светло…
Как бы я хотела встретить такую Весну…просто постоять рядышком пару минут, прикоснуться к этому Земному воплощению самой Жизни и черпнуть немного для мамы…
За столом сидели двое.
- Привет.
- Привет…
- Как прошёл день?
- Нормально.
- Как в школе?
- Нормально.
- Что делали? Какие уроки были? Что после уроков делали?
- Ну так…Ну всё, как обычно.
Светлая, тёплая на вид, но не очень уютная по моим ощущениям кухня, белый блин тарелки у меня под носом, с которой на меня сиротливо глядит моя глазунья, обложенная по сторонам погрызаными огурцами. Я пытаюсь сесть поудобнее на неудобном деревянном стуле с металлическими ножками и спинкой, и достать ногами перекладину под столом, чтобы положить на неё ноги, ну или хотя бы одну, но всё совершенно безрезультатно. Все вечерне-ночные расспросы мамы о моей школьной и не только жизни не наводили на меня ничего, кроме тоски и ужаса, что раскроется какая-нибудь страшная тайна - например, что я курю или что у меня по геометрии полно троек.
Восьмой класс…
Я чувствую жгущее всё нутро ощущение, что мне необходимо завязать этот вялотекущий диалог и переместиться в свою тихую, захламлённую комнату, чтобы завалиться на кровать с очередной книгой про Гарри Поттера, а иначе ничего хорошего не выйдет – мама, не добившись членораздельного отчёта о моём прошедшем дне, начнёт убеждать меня в том, что это совершенно невозможное развитие отношений между мамой и дочерью, живущих в одной квартире, и в заключение ко всему вышесказанному будет непременно добавлено, что она для меня никто иной, как «денежно-вещевой мешок»(выражение, придуманное ей самой). Дабы избежать всего этого кошмара, я медленно стекаю со стула, ставлю тарелку в раковину и, хрустя кафелем в коридоре, ретируюсь в самую последнюю комнату нашей квартиры – свою. Иногда и это меня не спасало – мама приходила ко мне в комнату и вся красота наших отношений выплёскивалась на мои, а не кухонные, стены.
Но, иногда было и по-другому, мама приходила домой с работы, ложилась на диван смотреть «культуру» или садилась на кухне делать английский, и в такие вечера мы могли ограничиться только дежурным приветом. А иногда и этого не было – она приходила, когда я спала или делала вид, что спала.
Я часто задавала себе вопрос: А ЛЮБЛЮ ЛИ Я МАМУ?? Я часто уезжала летом куда-нибудь на неделю, две, три, на месяц или два, но я никогда не скучала по ней. По Моне – да, по Ромке и Наташке – да, но не по маме…Меня это всегда смущало, а её обижало…
Обиды. Сколько их накопилось за 18 лет! Неимоверное количество обид теснится у меня в душе, мешая дышать по ночам, а я списываю это на курение…я уже не курю. Мне так горько от того, что я не могу полной грудью вдохнуть её любовь, любовь самого родного мне человека на земле, и пропустив её через себя, отдать с удвоенной, с утроенной силой! Но как же быть?
У меня нет времени ждать, пока я СМОГУ это сделать!!!
У меня просто НЕТ ВРЕМЕНИ!!!
Я могу проснуться завтра и увидеть, как Она перестала дышать…Мне страшно даже писать об этом, а сказать вслух и того страшней, но это реальность! Это то,что сейчас держит меня своей мёртвой хваткой, сжимая рёбра.
У меня нет права её не любить сейчас, потому что потом я уже не смогу любить её так,как сйчас, я не смогу её обнять, взять за руку, посмотреть в глаза…Я пишу – и Душа рвётся на части…Как же я запуталась…
Я люблю тебя, Мамочка!...