Мокрые мысли, словно рваные тряпки, облепляют меня изнутри так, что становится неуютно быть. И в то же время, я, словно наряженная в пыльный мешок, серым пятном слоняюсь туда - сюда, пытаясь тщетно от него избавиться, а вокруг – чудесный мир, с Солнцем, играющими детьми и шоколадными конфетами, а я не могу до него дотянуться - я с тряпками и мешком, я вне игры....
Я иду по серому тротуару. Внутри музыка из плеера, она согревает, от неё я получаю немного энергии для следующего шага.
Я думаю о тебе.
Я думаю о тебе так много, что мне становится страшно, что я снова теряю себя.
Зачем??
Как можно быть собой, если я снова теряю себя в тебе?
Во мне иногда остаётся так мало меня, что можно почти со стопроцентной уверенностью сказать, что я это уже не я, что я – это вместилище мыслей о тебе. Мне это не нравится. Мне это больно.