Любовь и Свобода - крылья одной птицы.
Я люблю книги.
Я люблю книжные магазины.
Я не знаю почему,но я всю жизнь любила книжные магазины,лавки,библиотеки,букинистические магазины.Причём,я люблю читать книги,люблю просто на них смотреть,люблю даже их нюхать.Я просто теряю голову от этого запаха.Он у каждой книги свой.Некоторые,совсем новые,пахнут глянцем,краской и свежей бумагой.Они ещё только вчера сошли с конвеера,только вчера у них срезали края,переплели...А есть книги,старые,с обтрёпанными краями и пожелтевшими страницами-эти я люблю больше всего-они как-будто само прошлое,каждая страница у такой книги хранит свою историю,которую ты вдыхаешь с робким смущением,а иногда и с жадностью-и кажется,что вот-вот ты откроешь глаза и увидишь тех,кто читал эту книгу,кто просто держал её в руках,и чем она старше-тем богаче и ярче её жизнь...А иногда берёшь книгу в библиотеке,а там остаются,незамеченные строгой библиотекоршей с очками-половинками на носу,надписи-и сразу включается фантазия,сразу так хочется узнать,кто их писал,когда,как этот человек жил.Это ощущение похоже на то,которое возникает,когда ты стоишь перед железной дорогой,когда уже темно,на переезде,а мимо тебя проезжает поезд дальнего следования с сотней горящих глаз-окон,где в каждом из них,ты еле успеваешь разлечить маленькие копошашиеся тёмные фигурки людей-и сразу хочется научиться летать,чтобы полететь радом с поездом и заглядывать в каждое окошко поочереди,чтобы посмотреть,кто там чем занимается...
Я люблю книжные магазины.
Я не знаю почему,но я всю жизнь любила книжные магазины,лавки,библиотеки,букинистические магазины.Причём,я люблю читать книги,люблю просто на них смотреть,люблю даже их нюхать.Я просто теряю голову от этого запаха.Он у каждой книги свой.Некоторые,совсем новые,пахнут глянцем,краской и свежей бумагой.Они ещё только вчера сошли с конвеера,только вчера у них срезали края,переплели...А есть книги,старые,с обтрёпанными краями и пожелтевшими страницами-эти я люблю больше всего-они как-будто само прошлое,каждая страница у такой книги хранит свою историю,которую ты вдыхаешь с робким смущением,а иногда и с жадностью-и кажется,что вот-вот ты откроешь глаза и увидишь тех,кто читал эту книгу,кто просто держал её в руках,и чем она старше-тем богаче и ярче её жизнь...А иногда берёшь книгу в библиотеке,а там остаются,незамеченные строгой библиотекоршей с очками-половинками на носу,надписи-и сразу включается фантазия,сразу так хочется узнать,кто их писал,когда,как этот человек жил.Это ощущение похоже на то,которое возникает,когда ты стоишь перед железной дорогой,когда уже темно,на переезде,а мимо тебя проезжает поезд дальнего следования с сотней горящих глаз-окон,где в каждом из них,ты еле успеваешь разлечить маленькие копошашиеся тёмные фигурки людей-и сразу хочется научиться летать,чтобы полететь радом с поездом и заглядывать в каждое окошко поочереди,чтобы посмотреть,кто там чем занимается...
Здорово))
Надо будет в следующий раз,когда буду в Питере,зайти,а как он называется?
спсб))
Обязательно поищу при случае)